I

Exalo um punho de recordações, vindas do intemperismo da madeira

em uma sala muito lustrosa e nada insípida.

Revirara o mundo dos sonhos, suara o corpo em transparência etérea.

Cada qual criando o próprio tempo de perceber

O cansaço, a maciez e o fardo -

e como se a dor fosse um pedaço de pão endurecido, maldizer isso à teus perigos.

Em olhar difuso, repousara comprimindo o que ao amor antigo pertence

Embalando afoita o que envolve a face do outro - como uma manta de sangue empapando minha vida.

II

A falta é a febre interna

O esguio, o lânguido, o todo -

é o retorno do amor isolado.

Há inflamação das glândulas, tentando acalmar e construir o acalento ao coração desesperado de apego.

Há o costume da conspiração: de abismar os olhos e beber do vinho mais seco, em refúgio que vem rindo e blasfemando, perto dos violinos tensos que alçam voos ao redor de nós.

Há o sincero e recíproco dia, valvulado e lotado de reverbes que pairam sobre as mesas impessoais.

Há a roupa larga que comprime o peito,  emudece os sentidos e pisca a faísca no ouvido:

a ansiedade é a mãe de todas as cóleras.

III

Penso em tua mão para impressioná-lo, trazer paz através do esguio em que tu te moves e na dança arruaceira em que vais

Não é o que dizem que nos machucará mais

Isso é sobre nós quando não pensamos em outra pessoa.

Todos um só peito inflamado,

precisando saber que não somos uma só consciência.

IV

Batidas contrapõem-se ao submundo que habitamos:

não despenques na modéstia da alegoria excessiva!

Os algarismos básicos de um a dez nunca mudam -

múltiplos plurais dos mesmos e eternos números.

Que sejam ausentes os assovios cansativos, que descem a rua em amputação

de um tempo já irreal.