O sol contra teus cabelos loiros cega meus olhos e enruga minha pele. Calo minha flor ainda em seu desabrochar. O estopim do pranto surge na menor chacoalhada do frasco em que, com conhaque, conservo tuas lembranças.
Doídas, ficam a transitar pelo meu presente, vêm facilmente, engajadas em um lampejo de memória - simples, como tua maneira solitária de tocar violão.
Transito pelo mundo que temos em comum, que obténs naturalmente junto a uma companhia feminina qualquer. O que de mim é exclusivo e te privas, é a doçura que não mais brilha em ti como ladrilhos na luz. Tocas como sempre de rosto baixo, postura esquiva, pés entrelaçados - porém não mais adocicados.
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