Acomodada no estado apático da melancolia. Anos passam e o rosto é marcado com ferro em brasa - nada ganha-se ou permanece além de cicatrizes. Tanta angústia, exaustiva! Como cabe em mim, não sei. Nenhum lugar ou pessoa alguma parece ter segurança: existência temerária. Caio em crises de pranto ao tentar explicar o quanto é insuportável habitar minha alma, e quanto mais em conjunto com o corpo físico defasado. Não respondo pelos comportamentos incompreensíveis que envenenam o amor, que causam irritação profunda- és afinal um ser humano normal ao sentir-se farto! Não sei o que sou, além de desregrada, batendo desesperadamente as pernas e braços para não se afogar. Tenho dificuldades para andar, como se "emaranhados enormes de lã cinza amarassem-me as pernas", e penso que seria bom adotar centenas de gatos para brincar com os novelos e assim, ao menos, ser fonte de alguma felicidade para alguém.Não controlo para onde escorre o excesso de melancolia.... Temo por destruir o sentimento de quem mais quero bem. És otimista e cada vez menos mínimo: o que alguém como eu pode acrescentar? Melancholia é meu planeta e sou dele; o corpo definha sob seu claro ciano. Branco nu banhado de sua luz fúnebre. Sem jogar conversa fora, sem abrir minha caixa de pensamentos tomada pela DESORDEM.
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